Der Schmerz ist wahrscheinlich so groß, dass ich ihn nur als Erinnerung
der Erinnerung vernehmen kann.

Aus den Ärmeln der dunkelblauen Seidenbluse wachsen mir die alten Hände.

Wenn einem der Geliebte vom Herzen abspringt, geht es sich ja faktisch leichter. Interessanterweise erlebt man dieses Leichtere als enorme Schwere. Wer kann das erklären?

Der Interpret tötet den Dichter.

Im Turm und im Hause schlafen die Dichter.

Wie sich unsere Liebe aufhügelt zwischen diesen flusslosen Tälern, zu einem Fleisch.