Die Schritte schneien in den bodenlosen Raum.

Die Schwere ist so groß, dass ich sie nur mit der Starre meines Blickes bändigen kann.

Während er unbekümmert er selbst ist, kann ich es vor lauter Bekümmerung nicht mehr sein.

Im Zerwürfnis will keiner mit dem einen tauschen und auch nicht mit dem anderen.

Zusehen wie mein Empfänglichkeitsraum verkleistert.

Ich bin wie eine pulsierende, kaum zugeheilte Wunde auf zwei Beinen heute

Das Lot zeigt nicht mehr nach unten.

Im Tagebuch der Herzschlag des lange toten Schriftstellers.